München hat ein neues Denkmal – und eins, das den Begriff ein bisschen neu sortiert. Kein Sockel, kein Heldengestus, nichts, wovor man automatisch stehen bleibt. Stattdessen läuft man eher zufällig hinein. Ein paar Schilder, Laternen, Namen – und plötzlich ist man langsamer, liest, schaut hoch, schaut wieder runter, und merkt: Das hier ist nicht nur Kunst im Stadtraum, sondern ein kleiner Denk-Anstoß mitten im Alltag. Ein Werk für eine Familie von Künstlern – und schön daran ist, dass es wirklich die ganze Familie meint, nicht nur die üblichen zwei, drei großen Namen.
Straßen Namen Leuchten heißt diese neue Installation für die Familie Mann – und der Titel ist schon eine kleine Gebrauchsanweisung. Denn was hier leuchtet, ist nicht nur Licht. Es sind Lebensläufe, die in Ortsnamen stecken, als hätten Städte weltweit winzige Anker ausgeworfen: Thomas-Mann-Straßen, Katia-Mann-Wege, Erika-Mann-Plätze, Klaus-Mann-Alleen. Dazwischen Leuchten und Laternen aus Städten, die wie Kapitelüberschriften wirken: Lübeck und München, Zürich und Kilchberg, New York und Los Angeles, Stationen von Ruhm und Rückzug, Heimat und Verlust, Aufbruch und Exil.
Der Künstler Albert Coers hat eine begehbare Collage geschaffen. Man geht hindurch wie durch ein Archiv, das die Ordnung aufgegeben hat, weil Erinnerung eben selten ordentlich ist. Schilder sind normalerweise dazu da, uns zu dirigieren: Hier lang, dorthin nicht. Hier werden sie zu Zeugen. Sie zeigen, wie sehr eine Familie in die Welt hinausgeschrieben wurde – und wie sehr die Welt zurückschreibt, indem sie Namen an Ecken heftet, an Laternen, an Kreuzungen.
Dass das Denkmal in München steht, ist dabei mehr als Standortpolitik. Es steht praktisch im Schatten des Literaturhauses, dort, wo man den Mythos München gern in warmes Licht taucht. Doch die Manns sind eben nicht nur Literaturgeschichte, sondern auch Exilgeschichte. Ihr Name leuchtet weltweit – weil er Bedeutung hat. Und weil man ihn an vielen Orten erst dann so sichtbar machen musste, nachdem man ihn andernorts nicht mehr sehen wollte. Am Ende ist es ein Denkmal, das sich weigert, stillzustehen. Es wirkt wie eine kleine, elegante Störung im Stadtbild: ein Hinweis darauf, dass Kultur nicht im Museum beginnt und endet, sondern draußen – zwischen Wegweisern, Laternen, zufälligen Begegnungen.